Sensaciones Violetas.

"Gregorovius suspiró. Todos suspiraban cuando ella hacía alguna pregunta. Horacio y sobre todo Etienne, porque Etienne no solo suspiraba sino que resoplaba, bufaba y la trataba de estúpida. “Es tan violeta ser ignorante”, pensó la Maga, resentida. Cada vez que alguien se escandalizaba de sus preguntas, una sensación violeta, una masa violeta envolviéndola por un momento. Había que respirar profundamente, y el violeta se deshacía, se iba por ahí como los peces, se dividía en multitud de rombos violeta, los barriletes en los baldíos de Pocitos, el verano en las playas, manchas violeta contra el sol y el sol se llamaba Ra y también era egipcio como Pascal. Ya casi no le importaba el suspiro de Gregorovius, después de Horacio poco podían importarle los suspiros de nadie cuando hacía una pregunta, pero de todos modos siempre quedaba la mancha violeta por un momento, ganas de llorar, algo que duraba el tiempo de sacudir el cigarrillo con ese gesto que estropea irresistiblemente las alfombras, suponiendo que las haya."

“Estábamos, estamos, estaremos juntos. A pedazos, a ratos, a párpados, a sueños.”M.B.

MiHeroe

And you don't understand
Why no one else can see

Your blood on me
And my blood on you
But to make you bleed
Is the only thing I wouldn't do

Where can you go?
We fight we earn
We never learn
And through it all
The hero falls

I wish there was a way
To give you a hand to hold
You don't have to die in your glory
To never grow old

Cómo puedo hacer para despertar
una dosis mas de mí
Si no creo despegar
De tu luz divina
se iluminarán 
los días de mi vida
Si me vienes a buscar a mí.

DÍANÚMEROSIETE

No se si esperarte de nuevo, por una semana

O dos …

DÍA NÚMERO DOS

                                              TAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAFIES

Futuroquesiempreespasadoynovaaserpresente

Y se muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás,
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré
amor mío
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás
y diré las cosas que sé decir
y comeré las cosas que sé comer
y soñaré los sueños que se sueñan.
Y se muy bien que no estarás
ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,
ni allí afuera
en ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada,
no serás mi recuerdo
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

Él ya no está
Por lo menos tan cerca
para que la mano
constate su existencia,
para que el café sea compartido
o el rostro en la almohada
adivine al otro.
Sin embargo los cielos
llueven anuncios
y el corazón palpita
sin saber por qué.

Noventa y tres

 "(...)Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitas a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me queres como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños(...)" 

Incluso en estos tiempos 
en los que soy feliz de otra manera, 
todos los días tienen ese instante 
en que me jugaría la primavera 
por tenerte delante. 
Incluso en estos tiempos 
de aprender a vivir sin esperarte, 
todos los días tengo recaídas 
y aunque quiera olvidar no se me olvida 
que no puedo olvidarte.

(...)Pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el Sur también existe.

Carta de cumpleaños

Él un intelectual que anda por el mundo buscando, perdiéndose muchas veces en puros pensamientos, en la sed de ubicuidad, evocando constantemente momentos ya vividos, abstrayéndose, manteniendo distancia del mundo, presente casi siempre en otra parte y tiempo.
Ella dedicada a vivir irracionalmente el momento, o recoger la vida con sus propias manos empeñada en una situación concreta cualquiera, por mas simple y tonta que fuera.
Él no logra contenerla, ella se le escapa en su fugaz e intensa actualidad, quiere vivirla, abrazarla completamente, pero no puede porque él es él y ella es ella. Pero coexisten los dos, juegan en la misma ciudad, entre las mismas calles. Se da entre ellos una rara relación de motivación: ella lo llama a saltar hacia ella pero él no salta, le toma distancia, aún sabiendo que es preciso saltar, aún admirándola por su modo de ser, aún buscando lo que ella vive. 
Él le tiende la mano, y la de ella ahí está, esperándolo, mas decidida a no hacer todo el trabajo, a atraerlo ella sola hacia él, a pesar de que lo llama...
01/06/2010